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Chorei os meus verdes anos:
e se era livre então;
a vida, como a poesia.

Nas ruas, como se cantava!

Cantaram os pobres,
ricos de flores, de canções;
novas flores apanhadas.

Quantas vendas foram nossas?

Hoje, de novo são tristes
as ruas, as casas
cinzentas de todas as cores.