olhos secos
pela manhã não nascida,
olhos cansados;

precisando aqui de um poema,
precisando aqui de uma força,
pela manhã não nascida.

ah quão raro as campanas tocam
- as que a alma despertam;

as que faltam, as que faltosas têm sido
destes olhos, matinais e ausentes,
como lágrimas redentoras
- as que à alma dão voz...

ah quão raras, precisadas,
manhãs por nascer,
mistérios

a Paz que procuro

neste ardente dia
em que o quente sopro
cresta as folhas da palma
regresso do profundo
mergulho ao fundo
das trevas, da densidão.

porque regresso, esqueço
amargas dores,
a sede e a fome
e tudo que à terra
me prendia.

neste retorno à luz
venho alado
ainda preso, ainda fraco.

a paz que procuro
e que em silêncio almejo
me espera;
espero
guiar-me pela sua Luz.

corpo de mistério

foste meu corpo primeiro
fui teu corpo primeiro
no amor iniciantes

hoje nos corpos silentes
ficou o mistério, por desvendar
em pedaços de desejo
em pedaços de solidão

melro negro, companheiro
nas adegas bebo tua cor

som do teu ventre

numa casa de livros preciosos
acorrentados à estante
abracei-te a bacia, levantei-te
dançámos e girámos

estando meu ouvido acomodado,
a teu ventre encostado,
nele ouvi tocar tímbales

Oh inefável substância,
da angústia vil matéria
- que abundante degluto,
ficando-me a sede, que não mato.

Oh incansável errância,
imperturbável fêmea:
quanto de ti me sustenta
no caminho e na tormenta...

Ah, trevas do meu porto,
meu triste olhar absorto:
quão mal tendes por falar.

Estranha sina, pouca sorte,
- que não se oriente e conforte,
fosse eu a vida suportar!

Soprados versos...

Do verbo fácil, deuses soltai,
palavras que em rebanho tendes
e que em minha garganta suspendes
todo um discurso num "ai"...

Por ter algo que vos diga,
que nos sobressalte e mova,
brotando do profundo chão
imensos rios, água pródiga,
saindo livre, em torrente nova,
submergindo fel e solidão...

Ó soprado vento, vai,
que a soprada brisa fica!
Que a matéria desta língua,
- a corrente, desta boca não sai,
que o pensamento se não publica,
deixando-me a fala à míngua...

A soprada frase me falta
e o sopro quase sobressalta...
O verso, no vazio da minha mente,
perpassa como nuvem, transparente...

Pequeno Mundo

Nestas poucas pequenas páginas
pequeno Mundo se confina;
e entre quatro paredes rígidas
a um pequeno Povo se destina.

Em sua pequenez espartilhadas,
aquém dos horizontes que destroem,
suas vidas seguindo se corroem,
sobrevivendo as almas, enganadas.

Engano e pequenez já se bastaram,
que cerrando as bocas, já as calaram,
para viver de vileza e ilusão.

Sem luz bastante, com altos muros,
em sofrimento, a que estão seguros,
pequeno Povo, grande Solidão.

Língua Presa

Para falar sofre-me a alma,
por calar, me dói o coração;
impopular drama não se filma
- requer recato, ou representação.

Sofridas vidas, vistas no cinema,
seriam do quotidiano lenitivo;
nos distanciando, p'ra termos pena,
e a nossa, saldando falso positivo.

Ofegante, se me aperta o peito;
p'ra fazer cenas me falta o jeito...
e face à estupidez não há genica.

Embargada, a língua se me prende,
por tanta surdez ao grito estridente;
e embotada, o silêncio amplifica.

AQUI

Aqui, onde tudo à volta falta;
aqui. Por todos quantos se voltaram
e ficando por aqui, se desdobraram
em visões, construindo horizontes,
quando por aqui - se as viram...

Aqui: onde nada falta à volta;
aqui, os quais tantos e tão vistos foram
quando de aqui se desgarraram
e, aos baldões, embarcando p'las pontes
- quando os de ali rumorejavam...

(Rumores sombrios, daqui e dali,
nos trouxeram fios, em que me feri.
Das sombras malditas, das trevas da cobiça:
dores infinitas, sanguínea liça...)

Quando e aqui, ontem e hoje,
se viram caminhantes
- tão virgens como os de antes,
tão espantados;
aqui chegados,
onde tudo nasce;
e se antes se partiu,
hoje se volta.

Quando aqui nasce o Mundo,
a Vida irrompe;
de uma Natureza atávica
gerando o Bem mais profundo;
aqui brota a Humana Fonte,
aqui é África!

Perguntas E Respostas

Porquê nos traz a voz mais perguntas
do que respostas - por vezes tontas;
e porque é, por vezes, o silêncio
a resposta? Vem... e desmente-o!

Se é de bem viva voz que me respondes
confortos trazes, não tristezas tolas;
teus pensamentos e razão não escondes
e a alma me aqueces e consolas...

A voz que escutas, se me ouves;
a fala que me sai, Amigo meu,
do estrangulador silêncio já fugiu...

A teu portentoso peito ela retorna,
ao ninho que em teus braços se forma,
esperançada... que a canção renoves!

Aqui não é.

Aqui não é, amada minha,
"o meu berço de embalar ".

Estas ruas nada me dizem.
Nesta noite, a luz dos postes não se reflecte
em nenhum empedrado molhado.
Não há chuva sobre trilhos de eléctricos;
e aqui ninguém indaga,
sob varandas e janelas,
os sentidos do destino e do fado.

Aqui estou longe, separado;
da minha raiz, minha solidão.
Distante, estou só e apagado
no escuro, mesquinho e vão.

Aqui não é Lisboa.

batalha

hoje
vem aí
o sopro divino
da poesia

hoje
evocava os deuses,
as musas
convocava

para a festa,
para a gesta
pela grei

encontrei
numa encosta
uma fresta

na muralha
uma mortalha
por bandeira

uma verdade
bem verdadeira
que a maldade
não tem canseira

invoco as forças
- que venham lestas -
em patas de corças
- que hoje há frestas

nesta parede
que os dias nos compõe
de vileza que fede,
que o destino não dispõe

não dispõem os céus
o que o homem inventa:
torpeza que a todos tenta,
que a todos chama seus

Vinde Forças aos meus braços,
liberte-se a Vida mais pura!